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Je ne suis pas contre la production, mais je suis contre-productif,
Mon entendement dépasse ma raison, et cet éccueil est mon récif.
Au lointain j'entends comme mon bus, mais le 80 part sans moi,
Je reste ici collé aux murs, à me figurer la fin des mois.
Ce n'est pas tant que je ne veux pas, mais que j'écoute donc des signaux,
Je visualise le son des parois, renfermé sur mon non ego.
Et si la tempête me reviens, alors peut-être j'en suis capable,
Venir à bout de mon destin, me mettre à jour, me mettre à table.
Une avalanche de récessions, un point perdu sur un carte,
Quelques piétons qui cherchent la station, et moi celui que l'on entartre.
Calcaire comme me semble l'extérieur, après un acide comme repas,
J'évolue à nu dans une sphère, faute de monoloithe et de choix.
Quelle est la revanche que j'attends, et quels recours s'ouvrent à moi ?
Troupeaux de vanités lancinantes, vers la vacuité de mon émoi.
Au loin, on entends mais ne sent, on éprouve mais on ne touche pas,
Au loin, on discute des tourments, mais ces romans ne sont pas loi.