Les jours passent, au loin me semble,
Comme si les nuits, ne sont pas d'ambre.
J'attends parfois, pendant des semaines,
Que le temps passe, qu'il enfin vienne.
A trop rien faire, vendre raison,
Petite capitale, sans horizon.
Quelques minutes, et leurs secondes,
Ont tout cassé, de mon espoir sombre.
Demain encore, mon rituel,
Toutes ces pillules, une vie moins belle,
La latence qui, ici encore,
Plante d'un répis, un remors.
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